Posted by arbrealettres sur 25 décembre 2023
L’artiste
Il traçait des chevaux sur les murs des cavernes
et puis les enfourchait pour chasser les éclairs.
Il trouvait des diamants, leur apprenait à luire
au plus fort de la nuit pour acheter le vent.
Il devenait l’ami des araignées géantes,
dans leurs toiles de verre il découpait le ciel.
(Jean Orizet)
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Posted by arbrealettres sur 26 novembre 2023
Épreuves
Le mot Epreuves concerne l’inscrit
au sens physique et matériel du terme ;
cet enracinement est fondamental.
Ce mot Epreuves tient aussi
du chantier, de la tentative ;
ce qui n’exclut pas l’élan,
mais le parfait et le renouvelle.
Essais de l’artiste, de l’écrivain
susceptibles de remaniements,
de reprises, de ratures,
de destruction peut-être ?
Action faite d’ardeur et de doutes,
démarche sans point d’orgue,
conduite sans épilogue,
qui justifient à elles seules,
une existence.
Chemin qui ne comble ni n’enraye le désir.
Poème sans cesse en cours d’exécution.
La Poésie – manifestement présente dans nos destins,
avec ses appels renouvelés à la vie – est, à la fois :
l’éperon, l’espérance et l’épreuve du Vivant.
(Andrée Chedid)
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Posted by arbrealettres sur 14 novembre 2023
Illustration: Francesco Albani
Daphné
À Éva Callimaki-Catargi
Lorsque le dieu du jour, plein d’amoureuse audace,
Dédaignant tout à coup l’Olympe et ses plaisirs,
Sans char, la lyre en main, s’élançait sur la trace
De la nymphe de ses désirs,
Celle-ci, jusqu’au bout insensible et rétive,
Le laissa s’égarer en des sentiers ingrats ;
Puis, quand il la saisit, la jeune fugitive
Se change en laurier dans ses bras.
Un sort pareil attend ici-bas le génie :
En l’Idéal qui fuit l’artiste a mis sa foi.
Heureux qui voit de loin, dans l’arène infinie,
Courir son rêve devant soi !
Car il faut, d’un élan qu’aucun refus n’arrête,
Poursuivre aussi Daphné, quand ce serait en vain,
Pour sentir à son tour s’agiter sur sa tête
Les rameaux du laurier divin.
(Louise Ackermann)
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Posted by arbrealettres sur 20 Mai 2023
L’amour par terre
Le vent de l’autre nuit a jeté bas l’Amour
Qui, dans le coin le plus mystérieux du parc,
Souriait en bandant malignement son arc,
Et dont l’aspect nous fit tant songer tout un jour !
Le vent de l’autre nuit l’a jeté bas ! Le marbre
Au souffle du matin tournoie, épars. C’est triste
De voir le piédestal, où le nom de l’artiste
Se lit péniblement parmi l’ombre d’un arbre.
Oh ! c’est triste de voir debout le piédestal
Tout seul ! Et des pensers mélancoliques vont
Et viennent dans mon rêve où le chagrin profond
Évoque un avenir solitaire et fatal.
Oh ! c’est triste ! – Et toi-même, est-ce pas ? es touchée
D’un si dolent tableau, bien que ton œil frivole
S’amuse au papillon de pourpre et d’or qui vole
Au-dessus des débris dont l’allée est jonchée.
(Paul Verlaine)
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Posted by arbrealettres sur 2 décembre 2021
L’âme des poètes
Longtemps, longtemps, longtemps
Après que les poètes ont disparu
Leurs chansons courent encore dans les rues
La foule les chante un peu distraite
En ignorant le nom de l´auteur
Sans savoir pour qui battait leur cœur
Parfois on change un mot, une phrase
Et quand on est à court d´idées
On fait la la la la la la
La la la la la la
Longtemps, longtemps, longtemps
Après que les poètes ont disparu
Leurs chansons courent encore dans les rues
Un jour, peut-être, bien après moi
Un jour on chantera
Cet air pour bercer un chagrin
Ou quelque heureux destin
Fera-t-il vivre un vieux mendiant
Ou dormir un enfant
Ou, quelque part au bord de l´eau
Au printemps tournera-t-il sur un phono
Longtemps, longtemps, longtemps
Après que les poètes ont disparu
Leur âme légère court encore dans les rues
Leur âme légère, c’est leurs chansons
Qui rendent gais, qui rendent tristes
Filles et garçons
Bourgeois, artistes
Ou vagabonds.
Longtemps, longtemps, longtemps
La la la…
(Charles Trenet)
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Posted by arbrealettres sur 8 juin 2021
LE CALME DU PARC
Dans le parc automnal se dresse
une femme nommée Amour
— bronze obscur et frémissant
dont la peau brune parle de la
chair — qui est esprit.
L’artiste-créateur
l’aimait
en secret
et n’aimait qu’elle, rien qu’elle!
Les arbres se balancent,
le vent parle d’art —
et les gens parlent
comme le vent, comme le vent.
Chaque jour, un homme qui ignore tout de l’art
s’assied sur le banc.
Les yeux rivés au sol, il écoute dans le bronze
chanter des veines gorgées de sang.
(Harry Martinson)
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Posted by arbrealettres sur 12 Mai 2020
Illustration: Pierrette Lilot
FRÔLEE, TU ES PLUS DOUCE QU’UN VIOLON
Frôlée, tu es plus douce qu’un violon
Que font vibrer des doigts ensorcelés
Et qui veut encore, encore chanter,
Chanter, s’il se peut, toute la soirée,
Et toute la nuit jusqu’au point du jour.
Et l’artiste joue, frémissant il joue
Comme un cheval roux qui trotte ou galope —
Le violon gémit : ah ! joue, maître, joue.
(Mihai Beniuc)
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Posted by arbrealettres sur 14 septembre 2019
L’artiste est doué de sens plus aigus que les autres hommes,
il voit, il sent, il appréhende tout un univers hors de la portée commune;
il est pareil à de petits enfants, dans les prairies,
à qui rien n’échappe de la vie infinie sous les grandes herbes.
(François Mauriac)
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Posted by arbrealettres sur 13 Mai 2019
Illustration: Josephine Wall
Artiste de l’Être, fais de moi une musique.
Sans ton esprit qui touche mon esprit
sans ton regard qui voit à travers mes yeux,
je suis un tronçon d’arbre, sans ressenti ni conscience,
et mon existence ne souhaite que remède.
Viens peindre mon monde
à présent laisse-moi l’aimer sans peur,
croire en mon coeur que ce n’est pas en vain
que j’ai envoyé mes mots pour le toucher.
(Amir Or)
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Posted by arbrealettres sur 24 février 2019
la poésie n’est pas une affaire d’hommes
ni de femmes ni de chiens
ni d’ânes ni d’artistes
ni de poètes
la poésie n’est pas une affaire
(Jean-Claude Pirotte)
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