En travaillant tristement près de ma fenêtre, je me suis piquée au doigt ;
et la fleur blanche, que je brodais, est devenue une fleur rouge.
Alors, j’ai songé brusquement à celui qui est parti, pour combattre les révoltés ;
j’ai pensé que son sang coulait aussi, et des larmes sont tombées de mes yeux.
Mais j’ai cru entendre le bruit des pas de son cheval, et je me suis levée toute joyeuse ;
c’était mon coeur qui, en battant trop vite, imitait le bruit des pas de son cheval.
Je me suis remise à mon ouvrage, près de la fenêtre,
et mes larmes ont brodé de perles l’étoffe tendue sur le métier.
Avant que la mort vienne,
écrire encore
un poème soigné,
avec de l’herbe
toute nue, un morceau
de ciel bleu et
des fleurs et des oiseaux
pour que ça bouge.
Que rien ne pleure, surtout
pas de pluie grise,
mais des femmes légères
et qui agitent
leurs jambes font rouler
leurs lèvres rouges
sur des mots ronds qui fondent
car tout va s’effacer
la vie se perdre,
si rien dans le poème
ne continue
comme un petit vent plein
de secrets et
qui ne souffle mot, mais
se contenterait
de respirer tout bas.
(Guy Goffette)
Recueil: L’adieu aux lisières
Traduction:
Editions: Gallimard
Quand je serai devenu compositeur
J’écrirai pour moi de la musique sur
Le lever du jour en Alabama.
J’y mettrai les airs les plus jolis
Ceux qui montent du sol comme la brume des marécages
Et qui tombent du ciel comme des rosées douces.
J’y mettrai des arbres très hauts très hauts,
Et le parfum des aiguilles de pins
Et l’odeur de l’argile rouge après la pluie
Et les longs cous rouges
Et les visages couleur de coquelicot
Et les gros bras bien bruns
Et les yeux pâquerettes
Des noirs et des blancs des noirs des blancs et des noirs,
Et j’y mettrai des mains blanches
Et des mains noires des mains brunes et des mains jaunes
Et des mains d’argile rouge
Qui toucheront tout le monde avec des doigts amis,
Qui se toucheront entre elles ainsi que des rosées
Dans cette aube harmonieuse,
Quand je serai devenu compositeur
Et que j’écrirai sur le lever du jour
En Alabama.
***
Daybreak In Alabama
When I get to be a composer
I’m gonna write me some music about
Daybreak in Alabama
And I’m gonna put the purtiest songs in it
Rising out of the ground like a swamp mist
And falling out of heaven like soft dew.
I’m gonna put some tall tall trees in it
And the scent of pine needles
And the smell of red clay after rain
And long red necks
And poppy colored faces
And big brown arms
And the field daisy eyes
Of black and white black white black people
And I’m gonna put white hands
And black hands and brown and yellow hands
And red clay earth hands in it
Touching everybody with kind fingers
And touching each other natural as dew
In that dawn of music when I
Get to be a composer
And write about daybreak
In Alabama.
Je revins
Ce verger me brûlait
Sombre feuillage rouge
Où tu perdais tes yeux
Nul regard
A peine un pas tenté
Vers la boue verte et noire
De ce verger brûlant mais aggravé de glace
La terre te peinait
Tu marchais à l’avant des pierres du chemin
Nul chemin ne te menait
Il y a tant de grâce en tes yeux clos
Tant de clarté où vibrent tes bras nus
Je te regarde comme l’étranger venu
Par passion du nuage où tournent des oiseaux
Mais ce verger brûlait jusqu’à tes yeux rompus
Jusqu’à la hâte de tes mains
Aux deux soleils sourds.
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